Potere alle Formiche

Dazibao #6 – Prendere l’autobus

Habbashon — Fri, 28 Sep 2012 07:44:51 +0000

Ci sono due modi di prendere l’autobus, e due modi di viverlo, ma non rispettivamente.

C’è chi, come me, lo prende per scelta: vuole emettere di meno, risparmiare benzina, non guidare, non stare 30 mt sotto terra nel buio se posso, non bestemmiare contro l’incapacità al volante degli altri, incontrare gli altri senza almeno una portiera di lamiera vetrata a separarci, qualsiasi sia il risultato. Essendo una scelta perfettamente ponderata e presa in libertà, chi è così fortunato da poter prendere l’autobus così lo vive contento, quasi orgoglioso. Se non fosse così, dovremmo concludere che la sua non sia stata una vera scelta.

Poi, c’è chi non ha scelto di prenderlo, l’autobus, ma è stato costretto. Da cosa? Sempre due sono le discriminanti, quasi come virtù e fortuna machiavelliche: i mezzi (la loro relativa scarsità) e il contesto (interiore ed esteriore).

Non insisto sulla classificazione, ma potrei. Il punto è che anche qui si possono vivere in due modi le cose: o lo vivi contento ugualmente, facendo almeno in parte buon viso a cattivo gioco (perchè quando non ti costa nulla in altri termini, hai comunque avuto il vantaggio/svantaggio di non avere scelta, e questo è un peccato) ma pesandolo con altre positività comuni all’individuo della scelta libera; oppure no, non riesci a pesare nulla, le negatività di autobus e resto della vita dentro di te come ad una serata artificialmente torbida per scontati hipster si incontrano, fanno finta che si conoscano ma basta si riconoscano, si mischiano, si montano, si accoppiano e si riproducono (è questo il guaio più grande; le positività, invece, non fanno l’amore quasi mai), fai il conto di tutto dentro di te, anzi il conto di tutto si fa da sè dentro di te, e ti si presenta. A quel punto, in un modo o nell’altro, contro qualcuno o qualcosa, Tu Soffri. E la sofferenza accumulata al chiuso del silenzio, come pessimo tralcio in pessimo ambiente, fermenta male.

Cos’è la sofferenza fermentata male? E’ l’Odio.
Gli autobus, spesso, sono autobotti di Odio.

Dazibao #5 – Indovinello e scrittura d’oggi

Habbashon — Mon, 09 Jan 2012 16:01:06 +0000

Si ponga il caso che la mia amica Camilla Sbarzotti, anni 26, nativa di Cadelbosco di Sopra (Reggio Emilia), fuorisede residente in via Olevano Romano 37, Roma e famosa per le sue abitudini sessuali genuinamente libertine, voglia soddisfare se stessa ed i suoi comprensibili bollori da personcina navigata durante i momenti di solitudine con un oggetto di ottima qualità, e che la sua scelta ricada quindi sul notissimo Steel Twist Dildo, un plug posteriore moderno ed efficiente, dalla forma ergonomica ed invitante, ma talmente ergonomica e talmente invitante che lasciato su un tavolinetto potrebbe perfino ricordare, ad un ospite ingenuo e inesperto, una scultura moderna, con uscite del tipo “Beh, io non so niente di arte, ma questa scultura è bella, mi piace molto, ricorda un po’ qualcosa di Dalì. Dove l’hai presa? Starebbe bene sulla mia scrivania di Ikea!”.

Il famoso Steel Twist

Ora, mettiamo, la giovane Camilla, avvezza alla tecnologia, accenda il suo iMac non più vecchio di 26 giorni, apra googlechrome e si connetta con la home page di “Fuckyou.org”, uno dei migliori online-shop del mondo specializzato nel settore e con l’ufficio vendite localizzato a South Lamar, un sobborgo di Austin, Texas. Acceda come ospite, riempia il suo carrello e porti con successo a termine il suo acquisto non prima di aver esclamato con se stessa “che bello! costa solo 99.99$ e il cambio mi è favorevole, e in più la spedizione è gratis! E’ proprio il caso di dire CHE CULO”. Mettiamo aspetti le 2-4 settimane di tempo per la spedizione più economica, intrattenendosi col suo abusato (o era lui che abusava di lei?) plug generico, e finalmente riceva dalle Poste Italiane l’avviso di giacenza di una raccomandata presso l’ufficio postale con funzione di centro di smistamento “Appio”, sito nel ridente quartiere di San Giovanni in via Pozzuoli 7, angolo via Taranto, Roma.

Il veterano, tra l'amico grasso e lo smilzo

Tutta contenta, mettiamo scenda di casa, butti per la felicità il vecchio plug nella campana blu [il suo vecchio amico è in PVC e Camilla, da studentessa modello (3 anni fuoricorso è modello) di Architettura a RomaTre, sa perfettamente che in Europa il PVC, materiale per grondaie e intubazioni dei cablaggi, codice di riciclaggio EU 3, è considerato materiale plastico; ma per esempio in Giappone viene recuperato a parte], si rechi all’ufficio postale e attenda 174 numeri prima del suo senza fiatare, presa dalla stessa speranza sicura e con gli stessi occhi luccicanti che hanno i bambini del mondo occidentale la sera del 24 dicembre alle 23 e 47, quando ormai è fatta, è finito il cenone, i grandi hanno mangiato come scrofe umbre a ridosso di gennaio, si sono scofanati 3 primi, 6 secondi, 9 contorni, hanno sbranato una cassata siciliana da 3chilieunquarto, un panettone da “soli” 1chilo800grammi ripieno di tripla crema alcolica allo zabaione e 2chilie8 di noci col guscio, si sono calati il quinto ammazzacaffè che adesso praticamente sono degli enormi palloni di napalm e biogas a un passo dall’implosione e tu, bimbo, dopo vari mesi di bestemmie malformate (”mannaggia il diavoletto”) sei pronto, sei rimasto sveglio, e sei talmente eccitato all’dea di scartare quei pacchi che ormai il regalo non ti interessa più, non te ne frega niente, è diventata una questione tra te e quella terribile carta da regalo glitterata comprata untantoalchilo da quella vacca impunita della Zia Marinella, bagascia d’altri tempi ormai in disarmo, e le tue mani si sono trasformate in incoerenti forbici a cinque lame che se ti vedesse il portiere del palazzo ti userebbe per potare la siepe del cortile condominiale, che sono 15 anni che la pota tutte le mattine, ma che cazzo c’avrà da potare tutti i giorni quello, dicevo Mettiamo, finalmente, arrivi il suo numero, U451, e si presenti allo sportello con felicità immutata, recando in mano un documento d’identità e l’avviso.
Mettiamo il postino sedentario la guardi, vada e torni con l’agognato pacco (un tubo facilmente scambiabile con il banalissimo incarto di un ordinario controfagotto Hasselmeier del ‘600), le dia da firmare un foglio, lei tremante riempia lo spazio bianco e gli chieda con gli occhi “ORA ME LO DAI?” e lui la riguardi, uccidendo tutta la speme di una giovane anima allupata con poche, semplici, quanto mai attuali parole:

“Sono 21 euro e 19 centesimi.”.

Mettiamo che, tra le lacrime di dentro (molto dentro), Camilla ricordi di aver comprato un oggetto online dallo shop francese di Hamelin, “ilPifferaiodiCarne.com” e di non aver pagato nessuna cifra al ritiro, e inutilmente protesti con l’impiegato postale affermando che “non mi avete chiesto un soldo per quel flauto traverso ungherese barocco, l’altra volta!”, e lui, spallucce, ovviamente non possa farci nulla.

Sapreste dire perchè Camilla, insaziabile fanciulla squattrinata, è andata incontro a dei costi imprevisti e ora la prospettiva di appagare le sue ambizioni autoerotiche vacilla spaventosamente sul baratro del mancato soddisfacimento degli istinti animali?

Novembre

Viator — Tue, 08 Nov 2011 11:04:25 +0000

Le previsioni erano positive, le avevi controllate.

L’acqua ti scorre sulla faccia perchè senza alcun motivo hai messo il casco senza visiera.
Come se fossi forte abbastanza, come se non avessi bisogno di proteggerti.
Tieni gli occhi aperti, le lenti a contatto si appannano di pioggia che puzza di città.
Ti si bagnano gli stivali, le gambe e, dato che in moto non si può andare all’amazzone, perfino le mutande.

Ti dici che non è niente, che è così scontato arrabbiarsi per un temporale improvviso, che può essere anche divertente sguazzare così, siamo sempre tutti asciutti e stirati, per una volta si può mandare all’aria ogni pudore, mostrarsi stropicciati e pieni di lacrime impietose.
Ma il vento ti stringe addosso il cappotto bagnato e fa un freddo cane.

E poi c’è la cosa più bella, la cosa più scontata, la cosa più disarmante.
La guardi attraverso i vetri grigi e spessi di questo novembre.
Quando torni a casa.
Quella luce dorata.

L’era dei libri illustrati

Viator — Sun, 16 Oct 2011 20:33:46 +0000

Se non ci si prende la briga di comprare un giornale, di sfogliarlo, di leggere un articolo, di rifletterci su, ciò non impedisce minimamente ai fatti e alle immagini di imporsi con la loro caratteristica invadenza fagocitante.

Un giornale distribuito all’uscita della metro, la televisione ovunque, la rete, con i suoi commenti e i suoi “mi piace”.
Le foto, i video: sono sempre dispensate con grande generosità.
Si va sul sicuro. Il bacio nel bel mezzo della rissa, il sangue, le pietre.
Le immagini parlano. E nel linguaggio più semplice.
Colpiscono.
Convincono.

Migliaia di visualizzazioni.
Un bagaglio culturale comune.

I riflettori sono accesi. E abbagliano con faciltà.
Tanta luce sul fatto, che i contorni restano incerti e probabilmente persino la loro esistenza sfugge ad uno sguardo superficiale, attratto solo da ciò che luccica.
Tanto affaticarsi a condannare in coro ciò che è del tutto ovvio condannare.
Tutta quella reticenza ad andare più in profondità.
I fatti sono sempre conseguenze.
Da cosa nasce il demoniaco?
Ma questa è una questione che non suscita grande curiosità, ed è bene che sia così: l’analisi è roba da storici, filosofi, sociologi, antropologi, in poche parole, barbologi.
Siamo nel terzo millennio, via libera all’informazione veloce ed efficace: che si mostrino i fatti, i responsabili, i cattivi. Che le immagini parlino, che la gente si impressioni, che possa distinguere tra bene e male. E pazienza se ad alcuni sembrerà strano che le cose saltino fuori dal nulla, senza ragione, senza genesi: la questione dello Ur è obsoleta.
E i libri senza illustrazioni sono noiosi.

Risoluzione di Tutti i Problemi

“E guardai divorando la speranza”

Viator — Fri, 09 Sep 2011 22:15:51 +0000

LXV

Matilde, dove sei? Notai verso il basso,
tra cravatta e cuore, in alto,
certa malinconia intercostale:
era che d’improvviso eri assente.

M’abbisognò la luce della tua energia
e guardai divorando la speranza,
guardai com’è vuota senza te una casa,
non restano che tragiche finestre.

Tanto è taciturno il tetto ascolta
cadere antiche piogge sfogliate,
penne, ciò che la notte imprigionò:

così ti attendo come casa sola,
tornerai a vedermi e ad abitarmi.
Altrimenti mi dolgon le finestre.

P. Neruda

Cecità – José Saramago

Leonardo — Fri, 24 Jun 2011 11:24:44 +0000

Non mi stupirei se Saramago, prima di scrivere Cecità, si sia bendato e abbia vissuto guardando il bianco per giorni e giorni. Ragazzi, questo è un libro. E’ una storia, una narrazione, una fantasia, una realtà parallela inventata ma in realtà trovata, scovata in ognuno di noi. Tutti noi siamo, in buona parte, affetti da cecità. Il premio Nobel portoghese ci prende per mano e, invece di accompagnarci, ci spinge, con forza, in un paese senza nome, con persone senza nome, dove tale incapacità di vedere si spinge alle estreme conseguenze. Fin dalle prime pagine, personalmente, ho avuto paura. Sono andato a dormire nei giorni che ho dedicato a tale lettura sempre pensando al mal bianco, sempre pensando al terrore di vedere una nube lattiginosa, bianca, smussata, apparire davanti ai miei occhi, e più nulla. Terrorizzato nel mio letto, avevo paura di aprire e chiudere gli occhi.

Io mi suggestiono, certo. Ma posso assicurarvi che se leggerete questo libro come l’ho letto io, entrando nella storia, dedicandogli molto tempo, vivendo quella realtà, il terrore di non vedere vi prenderà, e difficilmente vi lascerà.

Questo gioiello sotto forma di pagine ci racconta un contagio, di un’epidemia. Un’improvvisa epidemia di cecità, che colpisce tutti all’improvviso. Da un momento all’altro questa nube lattiginosa copre gli occhi di tutti, gettandoli nella più atroce disperazione e sconforto. I protagonisti fondamentali della storia sono i primissimi contagiati che, per disposizione del governo, vengono mandati in quarantena in un ex-manicomio. In questo manicomio sono sorvegliati dall’esercito, che ha mandato di sparare nel caso qualcuno faccia mosse strane, come uscire in giardino e camminare a caso (cosa può fare, un gruppo di ciechi, contro dei soldati armati di fucili che gli intimano di fermarsi?). Tutti i soldati hanno paura, paura di non vedere, paura di vedere chi non vede, vedere questi fantasmi dagli occhi perfetti ma che non vedono. E così reagiscono d’istinto, spesso e volentieri quando li vedono apparire. A questi pochi ciechi viene mandato del cibo, di tanto in tanto, con il quale devono sopravvivere. Devono andare verso i bagni, imparare gli angoli a cui girare, imparare a trovare il proprio letto, contandoli di volta in volta nella camerata (il 16° da sinistra, il 4° da destra). Ben presto in questo girone infernale vengono mandati tanti altri ciechi fino a diventare in 300 in una struttura che poteva ospitarne al massimo 240. L’ex manicomio diventa presto un teatro di nefandezze, degli istinti più bassi dell’individuo, dalla violenza alla impossibilità totale di pensare ad una cosa come l’igiene. I corridoi diventano appiccicosi di “urine, feci, sangue, vomito”, cadaveri di ciechi morti ancora non seppelliti dai compagni di camerata.

Tuttavia un caso particolare risplende in questo buio, la moglie del medico. Questa è l’unica, in questo paese, non contagiata. Lei Vede. Ma non può farlo sapere a tutti, perchè ben presto gli si chiederebbe di far tutto, di lavare e chissà cos’altro. Quindi serba il segreto, lei e il marito, per poi più avanti condividerlo con gli altri del suo gruppo.

Scene di una crudeltà inaudità vengono descritte quando un gruppo di ciechi “malvagi” prende tutto il cibo ed inizia a razziare beni (gioielli, orologi e qualsiasi altra cosa di valore che gli altri ciechi potevano avere con sè) per poi in cambio dare il cibo che, intanto, è diventata praticamente l’unica cosa a tenere in vita le persone, sia psicologicamente che fisicamente. Quando ad un certo punto i gioielli saranno finiti, questi malvagi, che detengono il potere perchè uno di loro ha una pistola, iniziano a chiedere alle camerate di mandare le loro donne. Arrivano così le scene di stupro di gruppo, descritte in maniera estremamente cruda dallo scrittore portoghese. Cruda, a dir poco. Forse crudele, sicuramente grottesca.

Non vado avanti con la storia perchè credo che, a questo punto, se vi ho incuriosito, allora siete pronti a procedere, se non vi ho incuriosito (forse perchè non mi sono espresso bene), questo libro non fa per voi, non lo vedete, forse.

Tale avvenimento è il simbolo della disumanità cui può portare una cecità collettiva, che non risparmia nessuno e che lascia gli uomini a se stessi. Questi non sono più nomi (“a che serve? non puoi riconoscermi.”), ne figure, questi sono voci. Voci che esprimono qualcosa. Ed in questo inferno di anime cieche ciò che può salvare è solo che si è, prima dell’arrivo del contagio.

Saramago dipinge con maestria un mondo terribile, nefasto, apocalittico di un paese lasciato a se stesso, alle razzie di uomini e cani, che ciecamente cercano cibo e acqua, o anche solo un posto dove dormire.

In definitiva, lo consiglio a chiunque pensi che la cecità è presente tra noi, e che molti, moltissimi (se non quasi tutti), non vedono.

Quarta di Copertina:

In un tempo e un luogo non precisati, all’improvviso l’intera popolazione perde la vista per un’inspiegabile epidemia. Chi viene colpito dal male è come avvolto in una nube lattiginosa. Le reazioni psicologiche sono devastanti, l’esplosione di terrore e di gratuita violenza inarrestabile, gli effetti della patologia sulla convivenza sociale drammatici. La cecità cancella ogni pietà e fa precipitare nella barbarie, scatenando un brutale istinto di sopravvivenza. Nella forma di un racconto fantastico Saramago disegna con maestria, essenzialità e nettezza la grande metafora di un’umanità bestiale e feroce, incapace di vedere e distinguere le cose razionalmente, artefice di abbrutimento, crudeltà, degradazione. Ne risulta un avvincente romanzo di valenza universale sull’indifferenza e l’egoismo, il potere e la sopraffazione, la guerra di tutti contro tutti, una dura denuncia del buio della ragione, con uno spiraglio di luce e salvezza che non ne annulla il pessimismo di fondo.

Leonardo

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Poterealleformiche compie 50′000 Visite!

Leonardo — Sun, 12 Jun 2011 17:14:42 +0000

Spezzo questo silenzio-stampa cui sono praticamente obbligato dal contorcersi delle mie giornate con un bell’annuncio: Poterealleformiche.com raggiunge 50′000+ visite! In fondo non è tanto, ma non è niente male!

Alberto Oliverio – La vita nascosta del cervello

Leonardo — Wed, 13 Apr 2011 14:47:32 +0000

Come potrete mai perdonarmi? E’ passato davvero troppo tempo dall’ultima volta che vi ho detto qualcosa. Sapete, di questi tempi avrei talmente tante cose da dire che, correndo tutte sugli stessi assoni (tanto per rimanere in tema), si incastrano tra loro e non arriva nessuna. Sì, il rapporto che ho avuto fino ad oggi con questo sito/blog è stato così. Aprivo la pagina, cancellavo i miliardi di commenti di spam che costantemente tartassano le povere formiche, e poi pensavo: potrei dire questo, o questo, o questo, ed alla fine nulla.

Ma oggi è diverso, oggi è diverso perchè non ce la faccio più a vedere il messaggio di buon anno come ultimo intervento! E non è possibile!

Bando agli indugi e rompiamo il ghiaccio, dunque, con questo bel libro che ho appena finito di leggere, la vita nascosta del cervello, di Oliverio.

Questo bel saggio ci prende per mano e ci accompagna nei meandri di quelle attività cerebrali automatiche, inconsapevoli, che però ci rendono ciò che siamo, e ci permettono di comportarci in maniera adeguata al contesto, di respirare, di scrivere, di ricordare e di dimenticare, di vivere insomma. Il primo concetto espresso dal libro ne è la colonna portante, in sostanza il fatto che gli uomini “ritengono (erroneamente) di avere pieno accesso alla coscienza e di essere consapevoli di gran parte dei processi mentali”. In realtà, come viene poi sviscerato per bene nel libro, ci sono alcuni aspetti dei nostri comportamenti e della nostra vita, come ad esempio la presa di decisioni, che sfuggono per gran parte al nostro controllo, condizionate da qualcosa che noi non possiamo neanche immaginare.

Il libro affronta domande come “Da cosa emerge la mente?”, e si cimenta in aspetti molto particolari del funzionamento cerebrale, come la memoria. Perchè ci si ricorda solo determinate cose? Perchè la rievocazione avviene in un determinato modo? Perchè nascono le false testimonanzie o i ricordi indotti? Come mai i nostri ricordi sono così labili?

Tutti i capitoli sono interessanti ed inoltre sono ricchi di indicazioni bibliografiche, per continuare la lettura su altri lidi o approfondire un argomento in particolare. Un altro capitolo che ho apprezzato è stato quello sulla creatività, dove viene sottolineato il ruolo della corteccia prefrontale e dello striato.

L’ultimo capitolo, quello sulle emozioni, è anche molto bello. Questo ripercorre l’argomento anche in chiave evoluzionistica, cosa che, in un’ottica neuroscientifica, è ormai molto diffusa ed anche necessaria.

Non vi dico altro, se non vi ho stuzzicato vuol dire che non fa per voi! Avverto che il libro è sì divulgativo, ma non esita in molti casi a scendere un po’ nel particolare. Niente di assurdo, comunque.

Sovraccoperta:

Le neuroscienze si sono inizialmente concentrate sugli aspetti più palesi del comportamento, quelli di cui abbiamo piena consapevolezza; ma l’animo umano è fatto anche di sentimenti inespressi, desideri latenti, ricordi sepolti, decisioni apparentemente immotivate, bivalenze emotive. Molti di questi aspetti della mente rimangono a livello inconscio, sono attività sotterranee che conferiscono una dimensione più complessa alla psiche. La celebre frase di Sigmund Freud: “L’Io non è padrone a casa sua”, trova oggi numerosi riscontri in ambiti come la memoria, i processi decisionali, le emozioni..
Dalla conoscenza di questa vita nascosta del cervello emerge un inconscio complesso e affascinante, sia pur diverso rispetto a quello freudiano

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Buon 2011!!!

Auguri di Buon Anno 2011!!!

Per un anno più formichiero!

Buon Natale 2010!

Buon Natale da Poterealleformiche.com!