Matilde, dove sei? Notai verso il basso,
tra cravatta e cuore, in alto,
certa malinconia intercostale:
era che d’improvviso eri assente.

M’abbisognò la luce della tua energia
e guardai divorando la speranza,
guardai com’è vuota senza te una casa,
non restano che tragiche finestre.

Tanto è taciturno il tetto ascolta
cadere antiche piogge sfogliate,
penne, ciò che la notte imprigionò:

così ti attendo come casa sola,
tornerai a vedermi e ad abitarmi.
Altrimenti mi dolgon le finestre.

P. Neruda

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Candele – C. Kavafis

Stanno i giorni futuri innanzi a noi
come una fila di candele accese,
dorate, calde e vivide.

Restano indietro i giorni del passato,
penosa riga di candele spente:
le più vicine danno fumo ancora,
fredde, disfatte, e storte.

Non le voglio vedere: m’accora il loro aspetto,
la memoria m’accora del loro antico lume.
E guardo avanti le candele accese.

Non mi voglio voltare, ch’io non scorga, in un brivido,
come s’allunga presto la tenebrosa riga,
come crescono presto le mie candele spente.

Leonardo

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Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
la vita del pastore.
Sorge in sul primo albore
move la greggia oltre pel campo, e vede
greggi, fontane ed erbe;
poi stanco si riposa in su la sera:
altro mai non ispera.
Dimmi, o luna: a che vale
al pastor la sua vita,
la vostra vita a voi? dimmi: ove tende
questo vagar mio breve,
il tuo corso immortale?
Vecchierel bianco, infermo,
mezzo vestito e scalzo,
con gravissimo fascio in su le spalle,
per montagna e per valle,
per sassi acuti, ed alta rena, e fratte,
al vento, alla tempesta, e quando avvampa
l’ora, e quando poi gela,
corre via, corre, anela,
varca torrenti e stagni,
cade, risorge, e piú e piú s’affretta,
senza posa o ristoro,
lacero, sanguinoso; infin ch’arriva
colà dove la via
e dove il tanto affaticar fu vòlto:
abisso orrido, immenso,
ov’ei precipitando, il tutto obblia.
Vergine luna, tale
è la vita mortale.
Nasce l’uomo a fatica,
ed è rischio di morte il nascimento.
Prova pena e tormento
per prima cosa; e in sul principio stesso
la madre e il genitore
il prende a consolar dell’esser nato.
Poi che crescendo viene,
l’uno e l’altro il sostiene, e via pur sempre
con atti e con parole
studiasi fargli core,
e consolarlo dell’umano stato:
altro ufficio piú grato
non si fa da parenti alla lor prole.
Ma perché dare al sole,
perché reggere in vita
chi poi di quella consolar convenga?
Se la vita è sventura,
perché da noi si dura?
Intatta luna, tale
è lo stato mortale.
Ma tu mortal non sei,
e forse del mio dir poco ti cale.
Pur tu, solinga, eterna peregrina,
che sí pensosa sei, tu forse intendi,
questo viver terreno,
il patir nostro, il sospirar, che sia;
che sia questo morir, questo supremo
scolorar del sembiante,
e perir dalla terra, e venir meno
ad ogni usata, amante compagnia.
E tu certo comprendi
il perché delle cose, e vedi il frutto
del mattin, della sera,
del tacito, infinito andar del tempo.
Tu sai, tu certo, a qual suo dolce amore
rida la primavera,
a chi giovi l’ardore, e che procacci
il verno co’ suoi ghiacci.
Mille cose sai tu, mille discopri,
che son celate al semplice pastore.
spesso quand’io ti miro
star cosí muta in sul deserto piano,
che, in suo giro lontano, al ciel confina;
ovver con la mia greggia
seguirmi viaggiando a mano a mano;
e quando miro in cielo arder le stelle;
dico fra me pensando:
a che tante facelle?
che fa l’aria infinita, e quel profondo
infinito seren? che vuol dir questa
solitudine immensa? ed io che sono?
Cosí meco ragiono: e della stanza
smisurata e superba,
e dell’innumerabile famiglia;
poi di tanto adoprar, di tanti moti
d’ogni celeste, ogni terrena cosa,
girando senza posa,
per tornar sempre là donde son mosse;
uso alcuno, alcun frutto
indovinar non so. Ma tu per certo,
giovinetta immortal, conosci il tutto.
Questo io conosco e sento,
che degli eterni giri,
che dell’esser mio frale,
qualche bene o contento
avrà fors’altri; a me la vita è male.
O greggia mia che posi, oh te beata,
che la miseria tua, credo, non sai!
Quanta invidia ti porto!
Non sol perché d’affanno
quasi libera vai;
ch’ogni stento, ogni danno,
ogni estremo timor subito scordi;
ma piú perché giammai tedio non provi.
Quando tu siedi all’ombra, sovra l’erbe,
tu se’ queta e contenta;
e gran parte dell’anno
senza noia consumi in quello stato.
Ed io pur seggo sovra l’erbe, all’ombra,
e un fastidio m’ingombra
la mente, ed uno spron quasi mi punge
sí che, sedendo, piú che mai son lunge
da trovar pace o loco.
E pur nulla non bramo,
e non ho fino a qui cagion di pianto.
Quel che tu goda o quanto,
non so già dir; ma fortunata sei.
Ed io godo ancor poco,
o greggia mia, né di ciò sol mi lagno.
se tu parlar sapessi, io chiederei:
- Dimmi: perché giacendo
a bell’agio, ozioso,
s’appaga ogni animale;
me, s’io giaccio in riposo, il tedio assale? -
Forse s’avess’io l’ale
da volar su le nubi,
e noverar le stelle ad una ad una,
o come il tuono errar di giogo in giogo,
piú felice sarei, dolce mia greggia,
piú felice sarei, candida luna.
O forse erra dal vero,
mirando all’altrui sorte, il mio pensiero:
forse in qual forma, in quale
stato che sia, dentro covile o cuna,
è funesto a chi nasce il dí natale.

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1. Ombre nel Buio.

Ombre nel buio. E’
la luna che cerca; dei
sentieri cittadini. Le case
(case? ahimè) ne ospitano
l’irruenza.

Ombre nel buio. E’
la luna che invita; porta
luce nel tuo buio. La vita
(vita? ahimè) ne ospita
il calore.

Ombre nel buio. E’
la luna che accetta; questo
è l’essere. Riflesso di un energia
che non gli appartiene.

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“Lo so come ti senti. E’ come essere dietro un vetro, non puoi toccare niente di quello che vedi. Ho passato tre quarti della mia vita chiuso fuori, finchè ho capito che l’unico modo è romperlo. E se hai paura di farti male, prova ad immaginarti di essere già vecchio e quasi morto, pieno di rimpianti”.
Andrea De Carlo
Due di Due

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2. La sputacchiera

Oggi
ho steso
le mie braccia
i miei capelli
la mia testa
sulla terra
e mi sentivo girare
mentre giravo
aderente alla terra
un prurito sul braccio
una formichina

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A ignorare il terrore del nulla
e l’orrore del troppo

Io
a volte
non riesco a rassicurarmi
e vorrei essere una pietra sorda e senz’occhi

Piuttosto che vivere nel migliore dei mondi possibili.

Falsa come il mondo
Crudele come il mondo
Vecchia come il mondo
continuo a masticare parole avvelenate e stanche
mangiando soprappensiero carne umana.

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Nessuno
Eppure
Mi era sembrato che qualcuno mi stesse chiamando

Una sottile corrente d’aria
si muove violenta
attira la mia attenzione

Ehi…
Ehi!
Senti, non è che avresti un accendino?
No, aspetta!
E’ abbastanza importante per perdere un secondo del tuo tempo!
E poi, è roba di un secondo. Mi basta una scintilla.

Sono facilmente infiammabile, sai cosa intendo.
Sì, incazzato, anche.
Hai dello spirito, ragazzo…
Ascolta, devi aiutarmi.

Non so cosa mi trattiene lì, devo essere impazzito.
Inspiro profondamente e faccio per muovere un passo.
Un lamento mi penetra nelle ossa.
Disperato e brutale.

E’ il lamento di una chiesa profanata.

Non capisci! Mi hanno strappato dalla terra.
Siamo qui tutti in fila, mortificati, umiliati. Aspettiamo.
Il vento e la pioggia ci attraversano e noi aspettiamo.
Ma io so cosa aspetto. Cosa mi aspetta.
Il mio corpo vivente, sradicato senza pietà, sarà adornato.
Mi metteranno in testa un cazzo dorato.
Le lucine, tutt’intorno alle mie braccia.
Colorate, si accenderanno e si spegneranno.
Dei boa d’argento e d’oro mi strisceranno addosso.
Ai miei piedi, costretti e mummificati, saranno ammucchiati doni sacrificali. Sarò l’addobbo. Il mio cadavere adornato sarà decorativo.
Farò da eccellente soprammobile.
Per qualche tempo.
Per poi essere scaricato senza troppi complimenti nell’immondizia.
Senza alcun rispetto.

Ti prego.

L’aria mi ha immobilizzato. Sono come paralizzato, ritto davanti alla schiera di abeti invenduti. La vigilia di Natale.
Ero in tempo.

Cammino veloce mentre il fuoco inizia a lambire gli aghi verdi.
Cammino immerso nella quieta gratitudine di uno spirito fiero che aveva chiesto il rogo. Il fuoco, pur di non sacrificare la propria libertà. Pur di non essere ridotto a suppellettile. Cammino nella muta promessa.

Un giorno estrarremo le nostre radici dal terreno.
E danzeremo sulla terra.
Danzeremo su di voi, piccoli, immondi, irrispettosi, insetti ottusi.

Chiara

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