L’acqua ti scorre sulla faccia perchè senza alcun motivo hai messo il casco senza visiera.
Come se fossi forte abbastanza, come se non avessi bisogno di proteggerti.
Tieni gli occhi aperti, le lenti a contatto si appannano di pioggia che puzza di città.
Ti si bagnano gli stivali, le gambe e, dato che in moto non si può andare all’amazzone, perfino le mutande.

Ti dici che non è niente, che è così scontato arrabbiarsi per un temporale improvviso, che può essere anche divertente sguazzare così, siamo sempre tutti asciutti e stirati, per una volta si può mandare all’aria ogni pudore, mostrarsi stropicciati e pieni di lacrime impietose.
Ma il vento ti stringe addosso il cappotto bagnato e fa un freddo cane.

E poi c’è la cosa più bella, la cosa più scontata, la cosa più disarmante.
La guardi attraverso i vetri grigi e spessi di questo novembre.
Quando torni a casa.
Quella luce dorata.

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Stamattina, terzo giorno a casa con l’influenza, ho deciso di mettere un po’ di ordine nella mia camera. Progetto che si è limitato ad un singolo, ma significativo atto: ho trovato in cima ad un mobile, e conseguentemente aperto, una scatola. Dentro c’erano le mie cose di quando avevo dieci anni. Delle letterine, una statuina di porcellana, un pupazzo, un borsellino…e le altre non saprei identificarle, senza andare a riaprire la scatola…nella mia memoria c’è un blocco compatto di cose dalla combinazione di colori e forme così familiare, un blocco indistinto ma denso di risonanze…familiare come il rumore e la sensazione della mia mano quando frugavo nel cestone delle bambole, da piccola. Io e mia sorella avevamo questo grande cesto di vimini pieno di una serie di cose
preziosissime e nostre, giochi, vestiti, scarpe, sedioline, tavoli, pezzi di camper e varie, dove, con l’ispirazione e la dovizia di due giovani rabdomanti, introducevamo le braccia fino ai gomiti e rovistavamo alla ricerca di tesori.

Le cose non sono morte.

Le cose che ci circondano, le cose che guardiamo, le cose che profumano e significano, le cose che ricordano. Le cose che tocchiamo e che ci toccano sono cariche di senso e di epifanie. Hanno echi magiche e inebrianti. Sono simboliche e immediate, umane e svelanti. Le cose, come nella recherche di Proust, sono rammemoranti, in quanto parte di quel pensiero non calcolante, non metafisico, autentico, ma decisamente soggettivo, con e senza Heidegger. Le cose e quello che dicono, sono parte di un’ontologia viva, di una poetica “elementare” cui danno voce molti autori e che, in Neruda e in Afrodita di Isabel Allende, tocca le cose che si mangiano, nel loro stretto legame con l’amore. Le cose respirano le nostre storie, ci seguono e scandiscono i nostri passi, come il profumo di fiori impregna le sere d’estate e i guanti di lana ovattano il camminare per mano d’inverno. Le cose sono la nostra frontiera.

Verso la cordigliera
i cammini antichi
erano fiancheggiati da prugni,
e attraverso la chioma del fogliame,
la verde, la morata popolazione dei frutti
lasciava trasparire le sue agate ovali,
i suoi crescenti picciuoli.
Al suolo
gli stagni rispecchiavano l’intensità
dell’insensibile firmamento:
l’aria era un fiore totale e aperto.

Io, piccolo poeta,
con i primi occhi della vita,
andavo a cavallo dondolando
sotto le chiome dei prugni.
E così che da bambino
potetti aspirare da un ramo,
da una fronda,
l’aroma del mondo,
il suo garofano cristallino.

Da allora
la terra, il sole, la neve,
le raffiche della pioggia, in ottobre,
per le strade,
tutto,
la luce, l’acqua,
lasciarono nella mia memoria
odore e trasparenza di prugna:
la vita ovalizzò in un calice
il suo splendore, la sua ombra,
la sua freschezza.

Oh bacio
della bocca
nella prugna,
denti e labbra
pieni dell’ambra odorosa
della liquida luce della prugna!

Chioma
di alti alberi
severi e ombrosi
sulla cui nera corteccia
ci arrampicammo verso il nido
mordendo prugne verdi,
acide stelle!

Forse sono cambiato, non sono più
quel ragazzino a cavallo lungo
i sentieri della cordigliera.
più di una cicatrice
o scottatura
dell’età o della vita
mi hanno cambiato
la fronte, il petto,
l’anima!

Ma, ancora una volta,
ancora una volta,
torno ad essere
quel ragazzino silvestre
quando nella mano porto
una prugna:
con la sua luce
mi par di possedere
la luce del primo giorno
della terra,
nella sua delizia,
la crescita
del frutto e dell’amore.

Sì,
in questo momento,
sia qual sia, piena
come pane o colomba
o amara come
slealtà di amico,
io per te innalzo una prugna
e in essa, nella sua piccola coppa
d’ambra scura e di densità fragrante
bevo e brindo alla vita
in onor tuo,
chiunque tu sia, ovunque tu vada.

Non so chi sei, ma
lascio nel tuo cuore
una prugna.

Ode alla prugna, Pablo Neruda (Ode al vino e altre odi elementari)

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1) ogni mattina, arrivo in Via Sedile di porto, nei pressi di Via Mezzocannone, dove ho trovato un posto legale per parcheggiare la mia moto, ma le strisce che delimitano i posti per i motorini sono puntualmente occupate da auto, in prima e in seconda fila.

2) certa gente è cattiva.

3) la fila in segreteria all’università con un solo sportello aperto è intollerabile.

4) certa gente è egoista.

5) questa città è, soprattutto in quanto città, in gran parte grigia, sporca e brutta.

6) la mia stanza ha ben quattro pareti e mi soffoca.

7) Certa gente non ti chiede mai come stai, ed è convinta che tu esista solo per ascoltare e consolare e interessarti dei problemi altrui, come una sorta di asceta, illuminato e privo di una complessa presenza individuale nel mondo e nella società. O almeno, non tanto complessa quanto la loro.

8 ) Il mio gatto cerca sempre di rubarmi il pane di bocca e non ha il minimo rispetto per i miei pasti.

9) Certa gente sembra non accorgersi dei rumori molesti che produce un letto che dire che cigola sotto il loro peso (che ci si scaraventa sopra al ritmo di altrettanto impercettibili gridolini) è decisamente un eufemismo. 

10) Da casa mia, in diverse ore del giorno e della notte e da diverse stanze, è possibile ascoltare un pianoforte, un violino, una chitarra elettrica che dà sfogo ai suoi primi (devo supporre e sperare!) e strazianti vagiti con preferenza dopo le 23 e, ultimamente ne ho il sospetto, un organo.

La lista è aperta e la sputacchiera è piccola, ma capiente.

Buonanotte.

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“Lo so come ti senti. E’ come essere dietro un vetro, non puoi toccare niente di quello che vedi. Ho passato tre quarti della mia vita chiuso fuori, finchè ho capito che l’unico modo è romperlo. E se hai paura di farti male, prova ad immaginarti di essere già vecchio e quasi morto, pieno di rimpianti”.
Andrea De Carlo
Due di Due

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La concezione del mondo come grande strumento musicale è assai antica e si presenta, intrecciandosi all’immagine di un cosmo organico e vivente, come una prospettiva olistica e affascinante per i suoi esiti animistici, poetici ed ecologici. Già i pitagorici intuirono che il suono deriva dal movimento e che, di conseguenza, anche gli astri che ruotano attorno alla terra emettono un suono bellissimo, che gli uomini non percepiscono semplicemente perchè gli sono assuefatti dalla nascita. In Plotino l’idea dell’armonia del tutto è simbolizzata dall’immagine di una “lira mondana”, ripresa dal filosofo quattrocentesco Marsilio Ficino. Il fondatore dell’Accademia fiorentina, nonchè traduttore del Corpus Hermeticum, credeva che i carmina orfici che cantava sulla lira o sulla viola consentissero di agire sulle corrispondenze celesti, ponendosi sulla linea di un’antica, prisca, pia philosophia, considerata cifra del pensiero dell’umanità, dalle sue magiche origini egizie. Nell’ambito di questa concezione di ispirazione ermetica e neoplatonica, Cornelio Agrippa, uno dei simboli del magismo cinquecentesco, paragonava il cosmo ad una corda tesa, che se viene toccata in un punto vibra tutta. La visione dell’universo come un grande animale animato da infinite corrispondenze magiche, simboliche e vitali, tocca anche le origini della scienza, a cominciare dal Newton alchimista e dal Keplero, che agli inizi del Seicento, nel saggio sulle Armonie del mondo indicò con doviziosa precisione le note musicali emesse dai pianeti.
Ecco, questa è l’isola che non c’è.
La grande utopia olistica di uno sviluppo organico dell’uomo, della società, dei rapporti tra gli esseri viventi, dell’atteggiamento nei confronti del mondo. La grande utopia di Schiller, che paragonava con toni nostalgici l’umanità lacerata, frantumata, smembrata, dei suoi giorni (e parliamo del ‘700!) alla “splendida umanità” intera, dialettica, del mondo greco; l’utopia biocentrica che risponde, in ultima istanza all’imperativo categorico di Hans Jonas: “che ci sia un’umanità”.
La triste ombra di un mondo di cui si riconosce e si rispetta la musica, la legge, la vita, a fronte di un mondo trivellato, dissossato e scarnificato. Altro che mondo-carillon.
Un mondo-pezzo-di-groviera.

Chiara

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Oggi
ho steso
le mie braccia
i miei capelli
la mia testa
sulla terra
e mi sentivo girare
mentre giravo
aderente alla terra
un prurito sul braccio
una formichina

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A ignorare il terrore del nulla
e l’orrore del troppo

Io
a volte
non riesco a rassicurarmi
e vorrei essere una pietra sorda e senz’occhi

Piuttosto che vivere nel migliore dei mondi possibili.

Falsa come il mondo
Crudele come il mondo
Vecchia come il mondo
continuo a masticare parole avvelenate e stanche
mangiando soprappensiero carne umana.

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Nessuno
Eppure
Mi era sembrato che qualcuno mi stesse chiamando

Una sottile corrente d’aria
si muove violenta
attira la mia attenzione

Ehi…
Ehi!
Senti, non è che avresti un accendino?
No, aspetta!
E’ abbastanza importante per perdere un secondo del tuo tempo!
E poi, è roba di un secondo. Mi basta una scintilla.

Sono facilmente infiammabile, sai cosa intendo.
Sì, incazzato, anche.
Hai dello spirito, ragazzo…
Ascolta, devi aiutarmi.

Non so cosa mi trattiene lì, devo essere impazzito.
Inspiro profondamente e faccio per muovere un passo.
Un lamento mi penetra nelle ossa.
Disperato e brutale.

E’ il lamento di una chiesa profanata.

Non capisci! Mi hanno strappato dalla terra.
Siamo qui tutti in fila, mortificati, umiliati. Aspettiamo.
Il vento e la pioggia ci attraversano e noi aspettiamo.
Ma io so cosa aspetto. Cosa mi aspetta.
Il mio corpo vivente, sradicato senza pietà, sarà adornato.
Mi metteranno in testa un cazzo dorato.
Le lucine, tutt’intorno alle mie braccia.
Colorate, si accenderanno e si spegneranno.
Dei boa d’argento e d’oro mi strisceranno addosso.
Ai miei piedi, costretti e mummificati, saranno ammucchiati doni sacrificali. Sarò l’addobbo. Il mio cadavere adornato sarà decorativo.
Farò da eccellente soprammobile.
Per qualche tempo.
Per poi essere scaricato senza troppi complimenti nell’immondizia.
Senza alcun rispetto.

Ti prego.

L’aria mi ha immobilizzato. Sono come paralizzato, ritto davanti alla schiera di abeti invenduti. La vigilia di Natale.
Ero in tempo.

Cammino veloce mentre il fuoco inizia a lambire gli aghi verdi.
Cammino immerso nella quieta gratitudine di uno spirito fiero che aveva chiesto il rogo. Il fuoco, pur di non sacrificare la propria libertà. Pur di non essere ridotto a suppellettile. Cammino nella muta promessa.

Un giorno estrarremo le nostre radici dal terreno.
E danzeremo sulla terra.
Danzeremo su di voi, piccoli, immondi, irrispettosi, insetti ottusi.

Chiara

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Novità.

Potete ammirare nei negozi di Tecnologia un oggetto sferico nero. Misterioso. La gente che, come una sfilza di gazze ladre, passeggia e curiosa tra i vari nuovissimi schermi e apparecchi e strumenti valvolosi e sbrilluccicanti, si ferma al suo cospetto, ammirata. Woooow. Li senti sospirare, colpiti. Wow, questo Coso proietta le stelle sulla parete di casa tua. Cioè, direttamente sulla parete di casa tua!

Pensa un po’, con quest’Aggeggio miracoloso possiamo vedere le stelle.

C’era un tempo in cui l’essere vivente poteva alzare gli occhi al cielo notturno e guardare alle stelle, ovunque si trovasse su questo sputo di terra che ruota nello spazio.

“Ma l’illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rumorose dove l’azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase”.

Eugenio Montale (I limoni)

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Saluti,
Chiara

Una balena vede gli uomini

Sempre così affannati, e con lunghi arti che spesso agitano. E come sono poco rotondi, senza la maestosità delle forme compiute e sufficienti, ma con una piccola testa mobile nella quale pare si concentri tutta la loro strana vita. Arrivano scivolando sul mare, ma non nuotando, quasi fossero uccelli, e danno la morte con fragilità e graziosa ferocia. Stanno lungo in silenzio, ma poi tra loro gridano con furia improvvisa, con un groviglio di suoni che quasi non varia e ai quali manca la perfezione dei nostri suoni essenziali: richiamo, amore, pianto di lutto. E come dev’essere penoso il loro amarsi: e ispido, quasi brusco, immediato, senza una soffice coltre di grasso, favorito dalla loro natura filiforme che non prevede l’eroica difficoltà dell’unione nè i magnifici e teneri sforzi per conseguirla.
Non amano l’acqua, e la temono, e non si capisce perché la frequentino. Anche loro vanno a branchi, ma non portano femmine, e si indovina che esse stanno altrove, ma sono sempre invisibili. A volte cantano, ma solo per sé, e il loro canto non è un richiamo ma una forma di struggente lamento.
Si stancano presto, e quando cala la sera si distendono sulle piccole isole che li conducono e forse si addormentano o guardano la luna. Scivolano via in silenzio e si capisce che sono tristi.

Antonio Tabucchi

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