La sputacchiera

Salve. Dopo tanta assenza, pensavo di inaugurare un piccolo e grazioso bacile verde bile, in cui invito, chi ne senta necessità e desiderio, a vomitare quelle piccole cose indigeste che premono sul nostro savoir faire e sulla nostra scintillante azione nel mondo tentando invano di scalfirli e scoraggiarli; quelle cosine che provocano i nostri istinti più brutali e primitivi, che ci pungolano i nervi e ci fanno vibrare le narici, quelle inezie per cui alle volte ci viene quasi la tentazione di camminare e camminare finchè le suole delle scarpe non si siano consumate, i capelli sudati e appiccicati alla fronte, gli occhi annebbiati e impolverati, i vestiti stracciati, ma tanto ormai non ci servono più, tanto ormai siamo arrivati in un bellissimo deserto dalla sabbia dorata e però con una meravigliosa piscina naturale dove ci metteremo a mollo con la testa appoggiata alle mani e guarderemo il cielo, in una perfetta e totale solitudine, rotta solo dalla presenza di una palma bella florida e priva dei famigerati punteruoli rossi, che stanno uccidendo le palme, così le nuove generazioni non conosceranno nè i libri di carta nè le palme, ma tanto a loro a cosa potranno mai servire con quelli elettronici, artificiali che non hanno bisogno di essere sfogliati e quelle verdiverdiverdi e plastificate che non hanno bisogno di essere innaffiate. Sì, ma nel deserto non ci andiamo mai davvero. Ci limitiamo a sospirare forte o a imprecare piano, e loro, le cosine maledette, si sedimentano e ci si incattiviscono dentro, marce e irritanti. Badate, non pretendo mica di purgarci dalle meschinità e assurdità, dalle grandi ingiustizie, piuttosto da quelle piccole ma infingarde cui non troviamo risposta plausibile nè reazione alcuna nella realtà circostante e che giorno dopo giorno si depositano prima nella trachea, poi nel petto e mano a mano si insinuano nel nostro organismo accumulandosi nello stomaco, come dei conati inespressi. E allora, in nome di Paperinik, in nome di Robin Hood, in nome del cielo, liberiamocene. Chiamiamole tutte a raccolta nel nostro cavo orale e via. Sputiamo il rospo.

1) ogni mattina, arrivo in Via Sedile di porto, nei pressi di Via Mezzocannone, dove ho trovato un posto legale per parcheggiare la mia moto, ma le strisce che delimitano i posti per i motorini sono puntualmente occupate da auto, in prima e in seconda fila.

2) certa gente è cattiva.

3) la fila in segreteria all’università con un solo sportello aperto è intollerabile.

4) certa gente è egoista.

5) questa città è, soprattutto in quanto città, in gran parte grigia, sporca e brutta.

6) la mia stanza ha ben quattro pareti e mi soffoca.

7) Certa gente non ti chiede mai come stai, ed è convinta che tu esista solo per ascoltare e consolare e interessarti dei problemi altrui, come una sorta di asceta, illuminato e privo di una complessa presenza individuale nel mondo e nella società. O almeno, non tanto complessa quanto la loro.

8 ) Il mio gatto cerca sempre di rubarmi il pane di bocca e non ha il minimo rispetto per i miei pasti.

9) Certa gente sembra non accorgersi dei rumori molesti che produce un letto che dire che cigola sotto il loro peso (che ci si scaraventa sopra al ritmo di altrettanto impercettibili gridolini) è decisamente un eufemismo. 

10) Da casa mia, in diverse ore del giorno e della notte e da diverse stanze, è possibile ascoltare un pianoforte, un violino, una chitarra elettrica che dà sfogo ai suoi primi (devo supporre e sperare!) e strazianti vagiti con preferenza dopo le 23 e, ultimamente ne ho il sospetto, un organo.

La lista è aperta e la sputacchiera è piccola, ma capiente.

Buonanotte.